Дар

Совершилось. Днесь мне подарена книга,
содержанье которой покуда в тумане,
смысл гадателен, но какова интрига:
свет лиется, лиется во тьме, и тьма не
обымет. Язык мне ее неведом,
я вообще неграмотный, если честно.
Только дело не в этом, совсем не в этом,
дело в том, что книга сия – чудесна.

И тому, кто с трепетом созерцает
ее буквицы и вдыхает страстно
аромат пергамента, свет мерцает
среди ночи. И все становится ясно.


Книга, книга! Чем я, урод, калека,
заслужил благодать целовать страницы,
источающие дикий мед и млеко?
Нет, чтобы мне смыться, посторониться –
нет, беру ее неуклюже в руки,
все еще не веря в чудо подарка,
и целую в благоговейной муке,
как язычник Евангелие от Марка.
Михаил Поздняев